Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement métrique son ateliers, son journal roulé marqué par le jambes. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et tout matin, la réalité s’alignait sur ces prédictions funestes. Le surnom des victimes changeait, mais le schéma restait le même. Une annonce impénétrable à minuit, un avenir scellé évident l’aube. Il entra dans son ateliers et posa le journal sur son établi. Il déplia la chronique où figurait l’accident journaliers : un homme écrasé par-dessous l’horloge d’un hôtel. La planning voyance gratuite qu’il tenait inconsciemment entre ses toi, par-dessous l'apparence d’un carnet de annotations, lui confirmait ce qu’il redoutait. Une fois encore, la chemise n’avait pas menti. Il s’assit, l'attention déterminé sur la montre en question. Son boîtier d’argent était poli par les siècles, ses gravures discrètes, presque effacées. Rien dans sa mécanique apparente n’expliquait son étrange envie à prédire l’avenir. Il l’avait démontée recette par ressources, cherchant une anomalie, un mécanisme incognito. Mais il n’y avait que des rouages et des ressorts, une mécanique impécable, et pourtant… Il ouvrit son carnet et relut les prédictions précédentes. Les messages suivaient un ordre clair, un planning pour une voyance gratuite dont il était le seul interlocuteur. Chaque baptême indiqué était inévitable, tout défunt une fatalité inscrite dans les rouages de demain. La nuit approchait, et avec elle, une nouvelle prédiction. Il se força à crées sur une montre habituel, désirable de distraire ses chakras de la terreur silencieuse qui grandissait en lui. Mais lorsqu’il leva les yeux poétique l’horloge murale, il vit qu’il ne restait que trente minutes premier plan minuit. Il posa ses instruments et fixa la montre à gousset. L’air de l’atelier devint plus lourd, par exemple si n'importe quel tic-tac enserrait les siècles lui-même dans un piège indécelable. Puis, à minuit pile, le clapet s’ouvrit. Un contemporain message glissa sur la table. Il le prit avec des doigts mollement tremblantes et lut l’inscription. ' L’horloger entendra le dernier tic-tac. ' Cette fois, la chemise ne parlait plus d’un occulte. Elle s’adressait à lui.
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